Acercamientos

Perversiones cotidianas

2012-02-16T13:11:00.001+01:00

El Puchero

Los alimentos si se cocinan a fuego lento resultan más suculentos. Arguiñano.

la partitura de la olla rápida

en el atril de la campana extractora

espumadera para desespumar

cuidado con las costumbres

obstruyen el filtro

hacer calor para congelar

me alejo

ese clic fotográfico de los ojos

el agua hierve

y busco tareas para encajar

entre las costillas del puchero pervertido

Diminutillos

2012-02-16T11:46:00.000+01:00

13.

Ahora que no quiero tenerte cerca,

ahora que no quiero tenerte,

ahora, te necesito.

Diminutillos

2012-02-07T10:43:00.001+01:00

12.

Y resulta que no escojo

Los besos que me das

Tan solo los recojo

Y quedo esperando más

Diminutillos

2012-01-30T18:12:00.000+01:00

11.

destruida la ciencia del afecto
aprendimos a querernos.

Decidir para continuar huyendo.

2011-12-20T13:57:00.000+01:00

Laconclusión, después de mucho análisis de los restos válidos deideas supervivientes, aparece clara. No escribo más poemas bien pormiedo a la mediocridad o al esfuerzo, bien porque aun no heconseguido asesinar a la parte funcional de mi espíritu.

Sino hubiera desarrollado esta sordera que me regalaron junto a misprimeros patucos, esta incapacidad evidente para dar espacio allenguaje de las vísceras, ahora sería poeta (el ausnto de lacalidad de mis versos pertenece a otro debate). Pero desde muy niñome encaminé por la senda racional y ahora, hace algunos años enrealidad, he llegado a la encrucijada. He de decidir. Dos alternativas: escindirme, volverme loco (tentador), avanzar lento porlos dos senderos obviando el compromiso del caminante de enriquecerel suelo que pisa; o matar el mundo, presentar mis respetos y esperarel infarto del ciudadano huérfano de realidad para despuésadentrarme en la senda que no lleva a ningún lugar conocido o imaginado.

eranya muchos años de tanteo

lavoz insegura

collagede ideas al vuelo

latidoirregular del deseo y la fe

muchaslas dudas

elgoteo timorato

enparvulario de entrepierna tupida

montañasde documentadas sandeces

yvuelva mañana

o nunca

aspirandoa respirar el palacio

delos muros ahumados

persiguiendoanimales irónicos

hiriéndosecon el retroceso

dela escopeta descalibrada

muchoandén sin exiliados

ylos pies raíces en la súplica

delolivo bajo la tormenta

morirpara decidir

matarpara caminar

darla espalda a los raíles

ahogarla pulpa de la fuga

ysin embargo correr

lejos

lejosde este cuerpo

corrercon la cordura cerrada

conla esperanza expectante

delgolpe contra la verdad

correrhasta extenuarme

yasegurar la pérdida

delas buenas costumbres

Diminutillos

2011-10-28T16:51:00.002+02:00

10.

Cada mañana
hacíamos la calma
para después desbaratarla.

Imagíname

2011-10-14T13:01:00.002+02:00

Imagíname embutido
en el sueño revelado.

Verás mis faltas menguar,
mi voz decir,
mis ojos desmenuzarte.

Imagíname distinto
a la mentira de tus manos.

Descubrirás la inquietud
del cuerpo informe,
el ser esto y más tarde
otra cosa, lo contrario.

Imagíname incompleto
y me habrás encontrado.

Mis dos matrimonios

2011-09-22T11:43:00.004+02:00

Me casé engañado
con la torpe Remedios.

Aumentaron mis dolores
con el roce de sus besos.

La cambié por Angustias
para purgar con penitencia

esas ideas como olivos,
desaliñadas y siniestras.

Sonreía, botaban sus pechos.
No me enseñó a sufrir,

sólo pude follar y reír
angustiado y sin remedio.

Porque últimamente leo y escucho mucho a Sabina.

Parajos

2011-08-17T21:25:00.003+02:00

Sólo tenía que graznar
a la gaviota:
levanta el vuelo!

Sólo tenía mis entrañas
para alimentar
la manda de cuervos.

Sólo quería cantar
como el canario
Papillón, huido y despierto.

Solo sin campanario,
original zancuda,
vuelvo a África este invierno.

Para John, que me prestó el título.

CONOS. Despertar

2011-07-14T19:11:00.000+02:00

Mientras escribo noto mis manos temblorosas. Aun con legañas en las yemas. Paro, me lío un cigarrillo, salgo al balcón y me apoyo en la baranda, las manos siguen inquietas. Suspiro y agudizo el oído para captar el silencio del pueblo que despierta. Abajo los pasos de los vecinos suenan a bostezo, se preparan para ir a trabajar. Son pasos irregulares, como si cambiaran de opinión a cada momento, que siguen la cadencia de su corazón acostumbrándose a la cafeína. Pasa por la calle un tractor y veo a los gatos desplegándose, cada uno en una dirección, para buscar una piedra al sol en la que acicalarse.
Los días comienzan todos así, a trompicones, torpes como niños que han pasado la noche entre pesadillas y no están seguros de que el dormitorio en el que despiertan sea real. Debajo de los gruñidos quejumbrosos del estómago vacío puede intuirse el ritmo industrial de la rutina pulida durante años. Me gustaría quedarme todo el día tumbado sin hacer nada, dedicando las horas a observar la calle, creyendo en las posibilidades infinitas de las cosas que tenemos delante y que no vemos, esquivando la deriva hacia el bombo de latido fatuo, hacia esa forma de vivir pautada que hemos encajonado en el reloj.
Pero los demás despiertan y se hacen inevitables los planes, asoman los lugares a los que ir, las obligaciones. Intento poner la mejor de mis sonrisas, siempre sonrío ante el fracaso para acortar el tiempo de olvido de la derrota.
Me gustaría mantener la incertidumbre durante más tiempo, pero no lo consigo. Dura apenas un café, el tiempo de una ducha, lo que se tarda en bajar las escaleras hasta el portal. Dura hasta que el cuerpo decide tomar el control y nos convertimos en otro electrodoméstico más, sólo un poco más inteligentes que la lavadora porque no tienen que decirnos lo que debemos que hacer, lo sabemos, llevamos muchos años haciéndolo, y lo volvemos a hacer hoy, mientras que los gatos se acicalan sobre una piedra caliente.

Diminutillos

2011-06-30T13:46:00.000+02:00

9.

Elevar los lugares comunes,
volverlos apetecibles.
Dar contenido
al fondo seco de la existencia puntal
agujereada
por un pertinaz vivir hacia fuera.
Luz a lo que se hizo invisible
por la mordida cotidiana de los ojos,
por estar demasiado expuesto.
Regresar a dónde nos encontramos
Iguales.
Saludarnos
y echar a andar con el peso bien repartido.

CONOS. No está muy lejos ese día

2011-06-14T12:57:00.003+02:00

Tu pose orgullosa de magnolio condenado a un arriate, avenida principal en ciudad de provincias. Y aunque no lo pretendas destacas. Sobresales entre el marasmo de experiencias erosionadas porque aunque tus flores como puñetazos blancos, como palomas desaliñadas, agonizan bajo la calima de una primavera envalentonada, aunque tu tronco aparece renegrido, yo sé que tus raíces no te anclan a este empobrecida manera de habitar el mundo sino que se extienden bajo tierra hacia todos esos lugares a los que perteneces y que no son esta catedral vieja construida a retazos ni esta tierra cansada de exclamaciones, Oh Beautiful!, y orines nocturnos.

Tú esperas, como yo, paciente, ese día que nadie se atrevió a profetizar: el día en que los árboles caminen.

CONOS. Identidad

2011-06-09T00:31:00.001+02:00

Y quién soy yo sino este cúmulo de lugares aprendidos en la boca del estómago.

Quién sino el niño al que nadie encontraba en el juego del escondite. Niño perdido.

Yo cansado de decir sí, del paso marcial del necesitado.

Quién sino este esclavo escribiendo sobre su ingreso voluntario tras los barrotes del mínimo común hombre.

Quién soy sin mis retos triviales, mi angustia en los pulmones removida con cada bocanada de aire o la ira convertida en piel amable.

Quién después de esta resta cruenta igual a nada.

Un manojo de miedo incapaz de olvidar su hambre. Un grito contenido con ganas de escucharSE.

Diminutillos

2011-06-02T18:51:00.000+02:00

8.

En lo breve estás,
en lo breve.
Mira las palabras frescas
nacidas de olvidar
lo que ahora eres.

Diminutillos

2011-06-01T16:45:00.001+02:00

El que relata busca un final. El poeta renuncia a él porque no sabe de dónde parte. El que relata construye, el poeta descubre.

CONOS. Oídos

2011-05-25T21:10:00.000+02:00

Necios porque tienen un mandamás derretido. Taponados porque hasta el más tonto de los tontos tiene instinto de supervivencia. Y aun me dejan acercarme al mundo tal y como es, lejos de ese gazpacho de los sentidos que me hace confundir realidad con una postal turística de Roma o con la imagen sin sonido del bombardeo nocturno de Bagdad.

Prefiero crear varias realidades y después ponerlas a conversar. Y que me llamen luego, para oír su acuerdo o para mediar en su guerra. Qué ellas se entiendan porque yo no tengo buenas manos para el pensamiento objetivo.

Tiesas su cara al público como las del gato, con movilidad infinita como las del murciélago. De qué sirve si el canal está obstruido por demasiados años de desconocimientos previos.

Necios porque se limitan a hacer su trabajo sin dejarse condicionar, que ya vendrán los recovecos de cuerpo para adentro para ir revistiendo de capas de seda o de arpillera todo lo que captan. Mis dolores de cabeza no son más que una mala digestión de las conversaciones en crudo.

Fiarse de lo que uno ve es poco más que un suicidio, tocar está mal visto, gustar sólo los potajes, oler sólo la pestilencia. Me quedan mis oídos y no sé cuanto tiempo resistirán hasta volver a taponarse.

Gustos y esperas.

2011-05-17T14:14:00.003+02:00

Me gusta estar perdido
en lo sencillo.
En tu cuerpo siendo
voz áspera que desespera
y unos ojos suplicando,
y la delicia de tu entrepierna.
Estar perdido en el reflejo
de tu imagen en mis cadenas.

---

A qué esperas para romperme el alma
con esa noticia aplazada
que chorrea de la falsa sonrisa
estampada con mal gusto en tu rostro,
elegida con saña para vestir
mi funeral de fiesta.

Hablas y hablas, no sabes callar.
Esperas mi bufido.
Espera, tengo algo que decirte
pero primero pagamos a medias.
Y yo sólo he tragado saliva
e hipótesis sobre nuestra distancia.

Una copa, la última, y más sonrisas.
No me pasa nada,
es sólo que la función se alarga
y en casa mi mala sombra espera.

Te acompaño y hablamos,
me dejó en la puerta
con el caso sin cadáver
de otra cena desperdiciada,
horas de tira y afloja,
de uno que quiere
y otro que nunca llega.

---

Me gusta esperarte:
Nunca vienes,
Eres cada vez diferente.

Diminutillos

2011-05-05T00:08:00.003+02:00

Un hombre es capaz de aguantar el disgusto mucho más tiempo que la respiración. Cuando llega al límite de ese disgusto se da cuenta de que lo más lógico es batir el record de inmersión en realidad a pulmón y tanto se empeña en esta empresa que acaba muriendo.

Como sus ojos la fortaleza

2011-05-02T20:04:00.002+02:00

Como sus ojos la fortaleza,
saeteras escupiendo flechas.
Porción justa de luz,
sin realidad que interfiera.

Unos pocos saben.

2011-04-29T16:44:00.001+02:00

Aquí pocos tienen
valor,
y muchos
Deben morirse de miedo.

Aquí pocos crean
un lugar,
y muchos creen
merecerlo.

Muchos Obedecen o se rebelan.
Muchos mueren.
Pocos opinan y ninguno digiere
que son sus manos
realidades con consecuencias,
verdades breves,
principio de ojos hambrientos.
Sus manos
para ver y amar
a ese cuerpo intuido,
soporte satisfecho de desacuerdos,
orgulloso de su dolor,
suspicaz con su euforia.
Ese cuerpo de manos firmes
capaz de modelar un mundo
y aplastarlo si lo apura,
capaz de amasar futuro
sin pensar en el fruto,
en la palmada blanda.
Cuerpo capaz de sobrevivir
a todas las obligaciones ajenas.

Diminutillos. Atleta.

2011-04-29T11:32:00.004+02:00

Miedo.

Llegar a la meta, subir al podio y después el olvido y el fracaso.

Realidad.

Desperté en la pista, seguía corriendo y no había nadie que quisiera adelantarme. Empecé a buscar el ritmo adecuado.

Plenitud.

Aumentar las distancias. La meta dejó de ser el objetivo, se convirtió en una consecuencia madura.

Semana Santa

2011-04-21T12:54:00.002+02:00

Mientras medio pueblo pasea,
Encajadas en cucuruchos
Sus necesidades de aldea vieja,
La otra mitad, más escuálida,
Sestea en sus colmenas
Siseando disgustos descafeinados.

Unos el pecho hinchado
De orgullo y esparto suave.
Otros aburridos de funciones
Sin chicha ni limoná,
Buscan la explicación a este antiguo
Ritual de escaparate y llanto,
De anécdota de catálogo Travel Club
Que los deja una semana sin pellejo
Y los convierte en actores
Que cobran salario de espuma
Y medias raciones. Y esperan
El lunes para que los salve el jefe,
El SAE o la Virgen si se distrae
De tanto paseo y tanto milagro
Aplazado para años que nunca vienen.

Diminutillos

2011-04-06T11:23:00.008+02:00

4.

Jugamos al despiste diciendo verdades. La mentira tiene las patas cortas, pero la verdad es coja. Jugamos a creer sólo aquello que encaja con nuestra realidad manufacturada.

CONOS. Estación

2011-04-01T22:44:00.002+02:00

Se incendia el mandarino de verde tierno en mi ración individual de naturaleza y me peleo con los pulgones que quieren devorar ese fuego, para ellos tan dulce y que a mi me hace sentir como un cocinero con guantes de boxeo. Me encaro con las razones contundentes de la grama que cubre el pudor de la tierra blandiendo como único argumento el frío permanente de mi piel. Pero apenas alcanzo a distraer su avance de monstruo informe, sólo puedo apretar los dientes para que la marea de hierba y flores no me inunde. Pero siempre encuentra un resquicio por el que colarse hasta lo más recóndito de mi invierno, para hacer que todos los escorzos y los esqueletos de lo que permanecía muerto se revistan de vida nueva.

Miradme, como cada año sucumbo a la prohibición estúpida de no hablar de la primavera, repitiendo así cada estación la derrota del hombre ante lo que le trasciende.

La luz amarillea

2011-03-31T19:05:00.005+02:00

La luz amarillea.
Abajo, en la plaza,
los chicos sin pisar su casa,
del instituto a la litrona.

La luz amarillea y crea
ilusión de torsos más morenos,
de futuros descansando,
de deseos atemperados.
Sin prismáticos
rapaz bocado de mis ojos
a las otras flores de la primavera.

La luz amarillea
y tengo que ducharme,
desprenderme del encierro
y salir,
sin pasar por esa plaza,
a buscar en otras bocas
piezas para mi cataclismo
mietras reconstruyo el hambre
sin enjaularlo.

Para Fermín.

Diminutillos

2011-03-30T19:28:00.001+02:00

3.

Como cualquier mecanismo de precisión, si se fuerza, la sonrisa se descompone.

Diminutillos

2011-03-29T17:01:00.001+02:00

2.

Las adicciones van muy bien para la memoria. Jamás olvido el café por la mañana, el cigarro después del café y el cilicio después del cigarro.

CONOS. El Observador

2011-02-19T12:43:00.000+01:00

Pasa el llanto del platanero que se eleva hacia el cielo llenando el suelo de penachos anaranjados.
Pasa el batir de los jaramagos en el eslalon de las lagartijas buscando un refugio.
Pasa la vieja que en una mano lleva una comprita apenas suficiente para alimentar sus huesos y en la otra lleva dos huevos de chocolate que le han costado más que las cuatro rodajas de pescadilla para su cena ritual. Es sábado y mañana vienen los nietos y sus ojos brillantes miran a los huevos como si en ellos estuviera encerrado el secreto de la felicidad que tiene un sabor desconocido, que ella imagina en el paladar como frutas tropicales estallando.

Se me escapan tantas cosas por galopar en una queja continua que las que capturo me hacen enrabietarme.
Porque eso es lo que no tengo y con lo que estaría enteramente satisfecho. Esa capacidad de mirar y apreciar todos los pequeños detalles que merecen ser elevados de la monotonía y que hacen que las personas no sean simples pingajos de carne y malos humos.
Sería dichoso si se me asignara el cargo de narrador omnisciente que todo lo ve y lo sabe. No porque esté en mi mente, no porque sea fruto de la liberalización del mercado de dioses, sino por el hecho de saber deducir a través de los pequeños hechos invisibles la grandeza de la realidad. Así podría dejar de detestarla.

Diminutillos

2011-02-17T21:16:00.003+01:00

1.

El dinero solo sirve para sustituir a la infancia.

Compramos la felicidad que jamás volveremos a tener.

CONOS. Siembra

2011-02-14T12:36:00.003+01:00

A las personas es imposible educarlas. Se resisten a ser lo que otros les dicen tienen que ser. A las personas hay que sembrarlas, dejar caer lo que uno siente como conocimiento sobre sus sentidos y esperar.
Hay que saber que jamás recogeremos los frutos que dejemos en su tierra, no nos pertenecen y ni siquiera se parecerán a los que cosechemos para saciar nuestro hambre. Algún día, si aquellos que consideramos fértiles, permanecen a nuestro lado, podremos descubrir nuestra mano en sus frutos. Eso debería bastarnos.

2011-01-21T19:26:00.002+01:00

Jugar sin culpa
en tu cuerpo adulto
con hambre de niño

Romance entre andrajos.

2010-12-29T10:16:00.000+01:00

Este amanecer moroso
de carne y alma,
de cunetas sin rastrojos,
de puños sin calma,
de fieras y piojos
saciados se sangrar,
sangrando despojos,
recogiendo babas,
aullidos tullidos de lobo,
tinta reseca de calamar.
Tétrica cosecha, estorbos
nacidos para derribar
las columnas de polvo,
los dientes y su concierto
de estallidos silenciosos,
la furia del pecho
extenuado, sin un soplo
de vida ni de muerte:
pecho abierto de muñeco roto
a este amanecer despierto,
escayolado, mudo y solo.
Enfrento la densa palidez,
la risa de los escombros,
el dolor que sube de los pies
y desgarra los hombros.
Escucho los llantos helados
de niños sin fondo,
de madres sin regazo,
de padres con pies de plomo,
de perros vientre de jaula:
ojos muertos y lacrimosos
buscan ristras de vida,
sólo hallan enojos.
En este desvelo de seres
que se roen unos a otros
huesos, semen y sonrisas;
pulpa, caricias sin escorzos.
En este espacio reducido
a suspiro de labios de ogro,
a batalla sin tregua,
sin paz, sin héroes, sin tronos.
En este caer interminable,
barruntan elefantes a coro
sobre las llagas abiertas,
bebo el despertar clamoroso
de los caminos enfurecidos,
cansados de arropar a los locos.
De los que huyen, huyo.
Por los que lloran, lloro.
De los muertos renazco
y grito por los silenciosos.
De este vivir intimidado
me alejo, me pierdo, me arrojo.

Hoy

2010-12-21T21:09:00.001+01:00

(Hoy) puedo componer un grito
ayudado de todos los silencios
que un día desmenucé.

(Hoy) puedo hablar el idioma
de los hombres deslenguados.

(Hoy) quiero sostener en vilo
este solsticio agujereado.

(Hoy) que ya no pido
cuarenta grados al invierno,
aspiro al aire que olvidé.

Dar la espalda al dolor

2010-12-14T18:22:00.003+01:00

No acabo de acostumbrarme
aséptico como soy
mírame y no me toques
a que la muerte me pise los talones
ni a medir las lágrimas por galones
ni a sufrir porque se me de bien

No entiendo, no puedo
acompasarme al latido irregular
a las heridas cerriles que no cierran
ni dejan olvidos perfumados
a los gritos abiertos en canal
pero dormidos con cloroformo
a la isla de leprosos encantados

No quiero quedarme si no me mienten
no quiero sufrir si no lo elijo

No acabo de acostumbrarme
a los retales de piel sin encallecer
por ahí asoma la muerte
y la muerte no existe

No quiero quedarme si no me mienten
no quiero dejar a la verdad entrar

No acabo de acostumbrarme
a esta naturaleza llamando a filas
a tener debajo de mis pies un camino
a notar los finales y las encrucijadas

No pienso quedarme si no me mienten
acostumbrarme a la cara arrugada del mundo
no pienso, con eso, suficiente.

CONOS. Tierra

2010-12-09T16:22:00.005+01:00

Hoy que hace sol mi sitio está en un parque entendiendo el borboteo de la tierra que tardará aun varios días en secarse, observando sus escamas fangosas de anaconda enfurruñada. Dan ganas de palpar la tierra después de un tiempo prolongado de lluvias. Plantar la mano abierta en el lomo resbaladizo del reptil y estampar luego su negativo en todos los muros.
La tierra quiere secarse y volver a su discurso de siempre, él que aprendiste a no tomar muy en serio, palabras de polvo y carencia. Como las advertencias de un padre: no llegues tarde, no bebas, no salgas, quédate aquí protegido y seguro.
Entonces ya sabías, niño aun, que el mundo y la voz de la tierra seca no tenía mucho que ofrecerte. Por eso salías para inventar la lluvia que lava la realidad, los parques, te mojabas por dentro con el esmoquin de adulto arrastrando. Con las costuras abiertas, salías a buscar anacondas entre la grama ahogada, a desollar pieles de fango y descubrir la carne que late debajo, carne que aparece sólo si la invocas, carne que es tu carne.
Hoy, después de un periodo de lluvias prolongado, sigues yendo debajo de la copa del ficus gigante, calamar monstruoso que sin embargo tiende sus tentáculos amables para que te sientes sobre ellos, inclines la cabeza y dejes gotear tus ideas. Sigues escuchando tu voz rebotada en los azulejos de los bancos, rumor de otras realidades.
Hoy sol que no seca, que no agrieta las palabras que inventan, después del bostezo, usando tus bocas y tu sangre, una tarde que no existía y que ahora se extiende ante ti, pidiendo ser completada.

Corrector de estilo on-line

2010-12-06T18:34:00.003+01:00

Abochornado
pero contento
de los ojos paralelos a las letras
y sus enaguas.

Siento utilizar este espacio para mensajes en botellas teledirigidas. Pero es mi espacio como el dedal en pentagrama es el suyo, el del destinatario de esta broma, de este agradecimiento.

Para Theodore. Sastre y amigo.

Influenciable

2010-12-06T16:10:00.002+01:00

Influenciable como estoy
me traspasa la postura oficial de las cosas
dejando grises las intenciones.
En silencio mi voz suena como la tuya:
un hato formato emepecinco.

Influenciable como estoy
olvido la savia del pino en mis dedos
infantiles, el corazón delator
en la prosa de tiralíneas,
no veo este desfilar la vida
sin conocer mi turno ni ver la hilera
de otros como yo, corazón de arcilla
sin horno que solidifique un criterio.

Veo. Busco.

2010-12-01T13:48:00.003+01:00

Veo
que nadie anda si no persigue zanahorias
no hablan con palabras
y usan sucedáneos que callan
en cuanto empiezan a significar

Veo
que el oso perdió sus razones para invernar
que los niños ya no quieren noria
los padres ya no quieren hijos
y sólo los viudos siguen buscando novia

Veo
ausencia de emoción en ojos y bocas
manos que no tocan
luces que no alumbran
lumbre que no calienta
y calor que no reconforta

Veo
pasos dibujando cuadrículas perfectas en la acera
olvidos con antojos de embarazada.

Busco la ceguera
la inocente ignorancia
destapar con las manos desnudas
el vapor de la sorpresa hirviente
quemarme los gestos impostores
la lengua altanera
las maneras de estar sin ser
esquinas en el horizonte
el silencio para envolver
la osadía de ser hombre

Tres perros y un destino

2010-11-30T18:06:00.003+01:00

El chiste del moreliano, el murciano y el sevillano.

Se reúnen los silencios
para decirse separados
en un salón de humo
invadiéndose las mentiras.

Uno ronca truenos,
otro aviolina jamones,
y yo sólo bebo.

Los silencios alimentan,
diplomáticos, al país
enfocado por su ironía
mullida y deseada.

Un Livingstone supongo
de paso, de vuelta, apasionado.
Un Huckleberry río arriba,
pecho esclarecido y arrasado.
Un Horla críacuervos
y te sacarán lo inesperado.

Silencios elocuentes
entre afanes y espinas,
planes y cielos abiertos
sin minas. Dos espasmos
de genialidad espoheráldica,
de escudos de espuma;
una trinidad en suma:
mis excusas sabáticas
y sus contextos dispersos.

Para Negrete y Fermín.

Sin título

2010-11-25T18:17:00.001+01:00

En esta ciudad desotoñada
los naranjos doblan las ramas
sobre fondo cielo, plomo y nubes.

En esta ciudad rasgada
falta la sangre en las copas:
hambre en el enjambre de bocas.

En este habitar sesgado
obtiene a disgusto una porción
insuficiente de calma;

aquí mordisquea el ahora,
correoso como carne vieja,
aquí imagina mañana
una revolución a medida.

En esta ciudad, este cuerpo,
sin hojas rojas, discurre
realidad abajo, sin conclusión
válida para quejas apocopadas.

Distancia

2010-11-24T07:13:00.000+01:00

nuestra distancia comenzó
cuando gritaste palabras construidas para ser susurros

distancia
predecible y coja
acercándose mientras me tapo con el calendario

comenzó
como una grabación reproducida de noche bajo mi almohada

continuó
alimentándose de la ceguera de mis dedos seniles

terminó
contigo llamando para advertirme de tus ganas de morir.

distancia
dulce con pata de palo
parada frente a tu alegría apenas disimulada

Sexualidad de los esqueletos

2010-11-11T20:37:00.004+01:00

La espiritualidad está sobrevalorada.
Mi alma no tiene labios ni lengua,
la tuya brilla mucho pero carece de orejas.
Así que si mi alma no habla
y la tuya no se entera
para qué queremos querernos etéreos
si esta tu cama o las aceras
para destrozarnos chocando los huesos.

CONOS. Mediocridad

2010-10-19T12:50:00.000+02:00

Entendí mal. La mediocridad de los hombres no reside en la falta de empuje para perseguir metas. Entendí mal y me desperté persiguiendo guepardos, perseverando en acelerar, en correr más que el más veloz de los animales: la idea que asumimos de nosotros mismos.

Entendí mal. La mediocridad no se mide según los niveles alcanzados. Entendí mal y acabé adornando ciudades crueles con flores de plástico, tapando el podium con enredaderas para que nadie se percatara de la ausencia de mi campeón.

Entendí mal o no quise enterarme. Pero no es posible correr toda una existencia ni gastar más en adornos que en verdad. Mediocre el hombre que va en línea recta, el que deja de serlo para morir siendo una carrera inacabada. Mediocre yo por intercambiar bilis y recibir migajas de éxito.

Así que ya no escucho a mi entendimiento, no me apresuro para llegar a sitios lúgubres ni tapo las grietas de mis edificios derrumbados. Ahora sólo temo al olvido y a los guepardos que salen disparados al verme cuando paseo después de cada terremoto.

Cajas

2010-08-24T20:51:00.002+02:00

quererte a lo Diógenes
rellenar objetos
patíbulo en la espalda
sudor congelado
fui el miembro fantasma
objetos punzantes
las adelfas de la mediana
el cambio automático
el plus del taxi por nocturnidad
objetos cebados
de partidas de cartas
de manteles de papel
de psicoterapia
entre tu esternón y el calendario
teatro con cervezas
dentelladas en el receso
quererte a lo Diógenes
como éramos
capaces de engañar al mundo
arrinconado en la última balda
lacrado de sombra
latiendo sobre la voluntad
las cajas amordazadas

Para Chá

CONOS. Desubicado.

2010-08-06T12:25:00.001+02:00

Me pica algo de piel hacia dentro, una comezón de arterias desubicadas que mandan la sangre que el corazón bombea con pasmosa aleatoriedad siempre a destinos equivocados. Así la sangre de mis manos, destinada en origen al cerebro, hace que toque con sabia y despistada curiosidad asuntos importantes que olvido al instante y de los que apenas queda una marca inapreciable, restos de agua helada doliendo en la yema de los dedos. Esas señales difusas cobrarán sentido cuando mi cerebro sobresaltado beba el acierto casual en el suministro de sangre de un corazón por una vez atinado.

Soy un hombre confundido y encerrado, que añora el mar cuando observa sus uñas crecidas y los mostradores de pescado en el mercado. Un hombre acostumbrado a insultar a la inercia pero incapaz de retarla.

No estoy en el lugar al que pertenezco.

CONOS. Vías

2010-07-17T13:36:00.000+02:00

Ahora sé por que de niño me gustaba jugar en las vías, profusión de piedras, excitación al levantarlas una a una sin saber que había debajo. He tenido que hacerme mayor y borroso para saber de la preferencia de lo bello por dormitar debajo de las piedras, como los escorpiones.

Pero soterraron la vía y tampoco, de no haber desaparecido, tendría ya mucho sentido jugar allí pues ninguno de esos niños que iba conmigo entonces hoy existe y porque olvidé como se juega.

Hoy sigo buscando lo bello, pero las rocas de ahora, tan pesadas, ya no quieren ser levantadas, ya no hay magia ni sorpresa, lo sencillo ha sido pervertido y todo se dobla y se carga de mente. Hoy instalado en la incoherencia de situarse en dos tiempos distintos: el hacer y el conocer.

De niño no podía evitar buscar, sin un objetivo claro, curiosidad desbordada y tardes enteras esquivando trenes, saludando rostros tras cristales, acuclillado, las rodillas obedientes trabajando sin ninguna queja.

De mayor sé lo que busco pero me doy cuenta de que mi cuerpo no conserva memoria de los movimientos necesarios. El cuerpo manifestándose bajo la batuta del crujir de rodillas.

Tríptico atragantado

2010-07-13T18:39:00.001+02:00

DISPEPSIA

Una habitación conocida,
rutinas sin bicarbonato,
repite el ajo de los días
servidos en el mismo plato.

---

Hay un hombre sin apetito comiendo de mi mano las sobras de otros hombres sobrealimentados.

---

Por la boca come,
por la boca calla,
grita, suspira, habla,
roe, maldice y dispone
caretas, tretas y vapores
para ocultar sus palabras.

Hilos

2010-06-30T11:54:00.003+02:00

Descubrí los hilos
atados a las muñecas,
dejé de confiar en las manos
como buenas herramientas.
Pensé en amputarlas,
donarlas, dicté sentencia
de extradición; que las adopte
quien para algo las quiera.
Descubrí los hilos,
renegué del gesto más humano:
dedos cerrados sobre objetos,
atenazando ideas, diana
de una voluntad en serie.
Hilos atándome al ciclo
de la existencia sencilla,
a un hombre confiado,
constructor de andamios,
seguidor de inercias.
Hilos a prueba de dientes,
manos aún funcionando,
extrañeza de ser uno solo
el que tira y el desplazado.

Tiraste

2010-06-19T11:31:00.001+02:00

tiraste
conversaciones sobre nada
del hilo
miradas prudentes
se abrieron las costuras
sobrevino el silencio
envoltorio de la sorpresa
y dejamos de ser predecibles
segundos antes de mezclarnos

CONOS. Adolescencia.

2010-06-08T10:48:00.000+02:00

Siempre quiero volver a la adolescencia. Imposible. Entonces observo, para sustituir el deseo, a los que andan zarandeados por las calles, a los que llevan la erección en la mirada, la confusión pintada en los gestos, la tinta de la distorsión penetrando en el cerebro: el engaño del querer es poder.

Observo como rechazan la vida por impura, por fea, condenados a aferrarse a los latigazos de belleza que logran hurtar entre los resquicios del camino pautado. Todo lo demás es consumido por la mandíbula de la inercia, por el personaje escrito y oculto, como una maldición, en el corazón de miga del pan bajo el brazo.

Siempre quiero volver atrás. Imposible. Ya estoy predigerido, la carne reblandecida, lista para ser consumida, predispuesta a consumirse.

Pulp Ripio

2010-05-27T13:32:00.002+02:00

Quise morir joven
como el replicante
copiloto de James Dean.

Acabé eternizado,
suplicante y conformado
con las obras completas de K.Dick.

Sin mi ironía

2010-05-21T00:08:00.003+02:00

Sin mi ironía
ya me habría deshidratado.
Tengo la costumbre de llorar
sin haber mirado,
llorar de oídas
y penar con anticipo.
Por eso este mirar de soslayo,
y mis propias categorías:
porque si miro me canso.

Después de leer a Manuel Alcántara. Las palabras

2010-05-05T19:52:00.002+02:00

Las palabras me llevan a la tristeza siempre.
Las acciones a la confusión.
El silencio me calma.

Entonces regreso a las palabras
algo más perdido.
Más dispuesto a ignorarlas
escucho el chamuscado suspiro
de los labios cuando callan.

Primer verso: Las palabras. Manuel Alcántara (Antología Personal. Ed. Almuzara).

2010-04-27T15:16:00.000+02:00

Mientras duermo todo sucede:
los mediocres se doctoran cum laude,
los deformes dejan de salir rana,
los falsos afilan sus falacias,
los hambrientos comen langosta
y los insomnes descansan.
Mientras duermo congelado
acontece el reparto del pastel
sólo para bocas espabiladas.

2010-04-22T17:47:00.002+02:00

Si sueño con hacer
amanezco hundido hasta las rodillas
en el fango impecable de lo cotidiano.

Así que hago para no soñar,
hago para no tener que dormir,
hago para espantar lo que no hice.

Si sueño, me clavo
frente a la extrañeza
de no estar vivo.

¿Quién es ese hombre?

2010-04-17T08:00:00.000+02:00

“ Y hay un hombre de pie sobre mis huellas”

M. Alcántara.

Esperando la voz del dios
agarrotado en su regazo,
acuchillando retazos
de furia empeñada
en ser al menos hombre.
Se esconde y deja extrañas
las palabras y un débil golpe
de puño sobre agua mansa.

Tu voz me empuja

2010-04-13T16:55:00.000+02:00

Tu voz me empuja al suicidio.
No por ominosa y lúgubre,
húmeda, oscura y oxidada;
no por sonar siempre triste
sino por estar vacía:
por no querer decir nada.

Diminutos gestos

2010-04-07T10:58:00.000+02:00

Diminutos gestos.
Diminuta estancia.
Diminutas horas para llenar
de abotargado deseo.

Tan cortas tus palabras
como profunda la sonrisa
cicatrizada en este recuerdo
amable, traidor de la verdad
última de dos cuerpos diminutos
condenados a parir distancias.

Diminuto, encogido, seco
el posible tú, el quizás yo,
la voz, resorte del tedio.
El trueno pedigüeño extendido
entre mi famélica fe
y tu respetuoso egoísmo.

Diminutos los dos
hasta acabar siendo sin rumbo
amortajados por los errores
que no quisimos permitirnos.

Flor de tomillo

2010-03-25T13:41:00.002+01:00

Diminutos gestos:
flor de tomillo.
Hueles a promesa posible.
Tocas la arisca ladera
coronada de miedo viejo.

Flor de tomillo,
tus palabras casuales
ablandan el pecho de la roca,
dejándolo todo duda y brotes
tanteando el vacío.

Flor de tomillo
la presencia de brazos mullidos,
incitantes, puliendo una verdad
capaz de allanar
el más estudiado destierro.

Lengua en mano

2010-03-23T10:27:00.001+01:00

Adoro regresar, ya inocente, para asesinarte
lengua en mano.

La inútil huida,
esa carrera abocada al traspiés,
al labio roto,
a la súplica de tu brazos espantándome.

Lengua en mano,
te arrodillas y me ofreces la nuca.

Lengua en mano,
te asesto un beso
y me siento a oler como te evaporas.

Diferentes estados

2010-02-23T15:11:00.000+01:00

Me hice difuso,
borrosas mis estancias
y fallidos mis abrazos.

Me hice cobarde,
hermano del susurro
y de las ojeras.

Me hice atasco,
opresiva aglomeración
de verbo descarnado.

Me hice tirano,
sometiendo mi imperio
a una tenue inminencia.

Me hice silencio
y futuro cataclismo
de trenes acercándose.

Me convertí en cuchillo
para el sacrificio,
en caricia contenida,
en un agónico ultimátum,
en bandera blanca y muda,
me convertí en lamento
para poder soportarme.

2010-01-28T10:13:00.000+01:00

expurgo todos los alrededores
quedo con la voz
el bosque no existe
rescoldos discretos sin humo
la historia bajo la tierra arrasada
brota fluye empapa
ahoga libera
la impaciencia del verso

Escancio futuro

2010-01-21T13:56:00.004+01:00

Escancio futuro.
Huele añejo.
Vino pasado en el odre,
bebo
y se agolpa bajo la voz
otra voz, imperativa y circular:
palabras secándose en el balcón
sobre la espalda del tiempo.

Después de leer a Juan Gelman

2009-12-29T16:04:00.003+01:00

EL ESPEJISMO DEL SABER

De niño te dejaron cojo
jornadas infinitas
frente al hogar oscuro
viendo arder el silencio.

De muerto te enterraron
con muletas
quebradas y un hatajo
de palabras impronunciables.

En medio, casi vida,
la lucha, el hueco
de la ignorancia
abierto en tus acciones.

la desesperada búsqueda de identidad

2009-12-01T23:42:00.002+01:00

la desesperada búsqueda de una identidad
acabó

ahora soy los personajes olvidados
de las novelas que leí
los ovillos de carne en las camas
donde reventé
las palabras deslizándose
desde la boca hasta el arrepentimiento
y las que se inflan
hasta adueñarse de los labios

la ineptitud del deseo desdibujado
quedó atrás

ahora persigo la posibilidad de las gaviotas
lanzándose en picado
por la línea que traza el hambre
hacia las brillantes escamas
deslizo mis manos por superficies pulidas
colmadas de tiempo
desgastadas de tanto entregar esencias
a las manos curiosas

la mezquindad de vivir en los objetos
dejó paso
a la madera
a la tinta
a la piedra
a los sexos húmedos
a los alimentos
al fuego
a la entrañas
a la tierra con acné de semillas
a los ladridos de los perros
al cadáver aun capaz de amamantar a su bebé
la boca se cerró y ya no pide
el silencio empezó a tomar forma
y la sabiduría del instinto
me hizo regresar al punto de partida

Después de leer a Luis Carlos López

2009-11-11T19:32:00.003+01:00

Ahora que verdad y mentira se rebelan
como dos caras de una moneda
acuñada en el cretácico inferior.
Ahora que desenfreno es igual
al cisco salmodiando moralejas
a los dedos gordos de los pies.
Ahora que por fin se determinó
la distancia exacta entre el hombre
y su sombra. Ahora, ya era hora,
puedo dejar funcionando la cinta
andadora para que otros sigan buscando.

2009-11-05T10:37:00.001+01:00

Los relojes pesados castigan
la claridad del dibujo a carboncillo.
Los trazos inseguros desmienten
la solidez de los tobillos.

La boca de pez con anzuelo
repite nerviosa el estribillo
que como rezo en regazo ateo
aparece imposible y sin brillo.

Esperar un tiempo como girasoles
buscando del sol el capricho.
Un tiempo moreno de salitre.
¡Vida bajo lápida, gritos en el nicho!

CIRCO

2009-11-01T12:26:00.004+01:00

Existe con el vientre inflado y las manos decrépitas.
Piquetas romas mordiendo el solar yermo.
Angel Cristo en su calvario
devora leones rebozaditos con hiel.
Payasos conectados a goteros de alcohol
con narices rojas bajo las narices rojas.
Acróbatas mancos deslucen
su osadía a ras de suelo.
Magos con chisteras abandoneadas
de las que sacan el conejo ya guisado.

Y el público con apariencia satisfecha,
aplausos y risas polvorientas, saborea la función
pensando ya en la ropa que vestirá
cada lunes de la semana a punto de desencadenarse.

2009-11-01T12:05:00.001+01:00

Juntos los ciegos
construyeron un ojo
sin lacrimal.

El mundo a los pies

2009-10-30T00:49:00.002+01:00

voy de insomnio en insomnio
arrastrando la saliva
por avenidas desnombradas
hacia lugares ayer aun con ganas de verme

dejé de creer en los engranajes perfectos

traquetean con voz de óxido las palabras en la vía
y sólo hablan los árboles
y sólo escuchan los perros
el discurso del rostro incapaz de sorprenderse

dejé de creer que las colillas en la acera eran besos regalados

lo inevitable
devoró el resto de lógica en la cornisa
todo lo que se pudo resignar se resignó
y no veo a nadie curándose las heridas
inevitables
de las rodillas

dejé de esperar el chasquido de la semilla

lo increíble
aparece de repente en las mujeres aputargadas
en los seguros hombres con traje de ciénaga
en el padre que pasea hijos que no le pertenecen
por el filo de la costumbre
lo increíble
se hace carne de membrillo
al estrellarse contra el pulcro pecho hinchado
y el pan caliente de la abnegación
lo increíble
es que no amanezca decapitado

dejé un esputo cínico adosado al miedo

voy de desvelo en desvelo
esperando el estruendo de la ciudad anochecida
las sonrisas de los búhos mastican la esperanza
he llegado tarde

El acerico de Gloria Fuertes

2009-10-14T18:44:00.000+02:00

El corazón como un acerico.
Silenciadas las convulsiones
de tanta aguja enconada.

El corazón como un acerico.
Los latidos ensartados,
desangrados los suspiros.

El silencio ya me explico
de este motor remendado:
es necesario estar vivo
para poder ser desterrado.

Insectos XVII (más sobre la historia del grillo)

2009-10-10T01:08:00.001+02:00

Curtido en pocas batallas
calla el grillo sufrido,
abatida la garganta
espanta de la boca la brida.
El grillo ya no canta
sonatas sin sentido.
Destruida su fama
calma su voz desabrida
en la muerte que lo llama
porque la vida se le ha ido
andándose por las ramas;
buscando final prometido.

Pastoral en Verso

2009-10-08T00:25:00.004+02:00

¿Qué sucede cuando bañamos a nuestro perro de lanas?

Nos damos cuenta de que no es un perro.

El pastor tenía una oveja llamada Verdad.
No la esquilaba por miedo,
sabía qué iba a encontrar.
Tenía esa oveja hermanas:
Rutina balaba monocorde
advertencias imposibles de escuchar.
A la mesa con el pastor
se sentaba Realidad,
se comía su queso,
sorbía con estruendo la sopa,
pedía postre, café y puro.
Sustituta de amigos extraviados,
de hijos no nacidos,
de una mujer por inventar,
siempre junto a la oveja más vieja: Soledad.
Deseo gustaba de permanecer tumbada
fingiéndose dormida en el corral.
Angustias parada frente a la puerta
hablando por unos ojos sin ojal.
Fueron muchas otras ovejas
olvidadas, muertas de vida,
enterradas en una memoria blanda
de querencias inconstantes
y palabras en el palomar.
Un rebaño demasiado casero,
un golpe al estado permanente
de los hechos desechados.
Un rebaño acomodado a la existencia
de renuncias necesarias.
Un hatajo de cabronas ovejas
con paladar de tigre,
gobernantas de pezuña funesta,
esclavizan la pasta endurecida del hombre
que eligió ser pastor de sus miserias.

Para el interesado en ver la versión en prosa de esta pastoral pinche aquí.

Incierto

2009-10-01T16:16:00.000+02:00

Transcribo un lenguaje deslavazado
a torpe vocabulario de hombre,
miedo a la luz circular enmarcada,
conciencia disfrazada de Verne.

Piso a fondo el desenfreno,
pido a los ciudadanos sus grilletes,
arranco las crines a la mula
aterrado por su pausado avance.

Esperar por imposición,
dudar como profesión,
desmembrar la vida
en pasado y futuro.
Dejar vendido el presente,
saldado, regalado, latente.
Comer cuchillos, fregar alimentos.
Jinete de cangrejos, alpinista de infiernos.

Convierto los parques en tanatorios,
los ataúdes en neveras,
el hielo en escaparate penitenciario,
una semana en una quiniela.

Veo marchar todos los trenes
desde el andén equivocado.
Confundo bridas con espuelas,
jilgueros con halcones,
jolgorio con viruela,
cicuta con infusiones.

Duermo mientras me caminan las aceras
y despierto a una hora distinta cada día
para adaptar el capricho al dicho:
la vida es una sala de espera.

Sexo

2009-09-25T12:41:00.004+02:00

Entré en tu casa.

Tras la puerta una fragancia metálica.

Entré en tu baño,

lavé la duda con ruido de acero sobre porcelana.

Me coloqué bajo tus escamas
tanteando respuestas a preguntas anárquicas.

Y amanecí despedazado.
Incapaz de ser aquello que buscaba.

Hay que saber elegir a los conocidos

2009-09-21T23:40:00.006+02:00

El gato se ovilla porque puede ovillarse

y la muerte se presenta porque tu lo hiciste antes.

La calma

2009-08-31T16:20:00.004+02:00

La calma se presenta sin avisar

y ahuyenta la sombra jorobada.

Imperfección en la sucesión

de los pequeños placeres

inflamados ahora.

La calma

los evapora, los convierte

en edificios inclinados:

amenaza insegura de sí misma.

Y vuelves a ser capaz

de acompasar el deseo con las acciones,

de relacionar tus manos

con la cuchara que sostienen,

la cuchara

con el alimento que viaja hacia tu boca,

tu boca

con la sencillez entre los dientes

esperando para volver a ser palabra.

Esa calma tan carente de causa,

sin dueño, procedente de un lugar

oculto tras aquellos actos de felicidad ficticia.

Insectos XVI

2009-08-02T16:22:00.000+02:00

Sobre la superficie del arroyo
los zapateros caminan.
Desde el fondo se les ve la tripa.

Insectos XV

2009-07-31T16:04:00.000+02:00

Con sólo dos patas
incapaz de acompasar mi pasos
como hace el ciempiés.

Insectos XIV

2009-07-28T15:40:00.000+02:00

Tras el banquete,
la viuda negra
eructó un te quiero.

Insectos XIII

2009-07-26T12:42:00.001+02:00

Racimos de saltamontes diminutos me hipnotizan
cada mañana cuando salgo a regar los rosales.
Se agarran con fuerza a las espinas e ignoran
la maldad de mi índice curioso que los acaricia.

No sabía que los saltamontes nacen en verano.

Copias diminutas de sus padres pronto crecerán
hasta ser tan grandes como mis dedos
y abandonarán las espinas sin acordarse
de mis maternales cuidados de jardinero necio.

No sabía que los saltamontes nacen en verano.

Los veré huyendo del gato gordo y negro
que les persigue por el jardín y los trae a la cama
con las patas amputadas, ofrenda al jefe
que criaba sin saberlo juguetes para su subordinado.

En mi jardín, los saltamontes, sólo viven un verano.

Bajo tus cejas rapaces

2009-07-18T00:27:00.000+02:00

Bajo tus cejas rapaces
ventanas afiladas,
boca con iris
y lengua desbocada.

Sobre tus pies agotados
de pisar mañanas funestas
se yerguen árboles de acero
desalmados de madera.

Contradicción de habitar
dos direcciones opuestas:
una que compone sueños
y otra que acicala afrentas.

2009-07-10T14:25:00.000+02:00

Sí sólo permanecer detenido
aviva el deseo de precipitarse
hacia el frío hueco oculto
entre las imposiciones adulteradas;
tendré que permanecer
movido, inquieto e inquietante;
detenerme para abrevar ideas,
caminar a voz en grito
para no escuchar el peso de la tierra;
diluir el abrazo del ahora
en un dado de siete caras,
quedarme mejor solo conmigo
que sólo quedarme con nada.

Infinitivo

2009-07-08T03:27:00.001+02:00

Amasar lo inmediato
para acabar siendo pan,
pan que devoran otros;
masa común de trigo y levadura.

Amasar lo evidente
para acotar las excusas,
para inventar religiones
maquilladas de yoes.

Desterrar la voz de la luna
que atrae los aullidos
arrinconados en la billetera,
desmenuzados en el almanaque.

Amasar posibilidades.
Un tiovivo para morir.
Huellas en lugares que no pisarás.
Certezas ocultando el arrojo.

Amasar una historia
con el mismo grano y la misma sangre,
con el mismo viento para la cometa.
Acabar tieso de indiferencia.

Desterrar el azar y la esperanza.
Dormir en una cama con tu nombre.
Esperar la muerte con ansia.
Acabar sin haber empezado.

Quejarse de no haber sido.
Andar sin posibilidad de avance.
Llorar sin tener motivo.
Huir del corazón pellizcado.

Doler esta sucesión de días.
Cargar con el hielo de la culpa.
Gemir por lo que no dejaste ser.
Acabar devorado por el espejo.

Comparar otros ojos con tu ceguera,
otras vidas con tu limbo.
Enloquecer asfixiado en tu pellejo
rumiando futuros improbables.

Amasar con manos estúpidas
mármol con textura de mantequilla.

Firmar sin leer la letra invisible.
Creer que mañana todo habrá acabado.

Sudar los problemas de otros.
Olvidar masticar las palabras.

Convertir el sueño en desvelo.
Luchar sin enemigo.

Arrastrar una vida a cuestas.

Cuesta más ser que haber sido.

Insectos XII

2009-06-20T00:01:00.000+02:00

Es tiempo para el canto de las cigarras.
Han de callar los torrentes de palabras.
Es tiempo para el mundo ralentizado.
Han de parar los que sólo saben correr.
Es el tiempo para dejar de doler.
Han de despertar los amodorrados.

Todos mis hogares

2009-06-14T00:38:00.001+02:00

Todos mis hogares
Han tenido el suelo oscuro.
Querían ocultar las huellas
de mis pies desnudos.

Todos los caminos
Se olvidaron de mi nombre.
Querían continuar creyendo
en el cobarde que se esconde.

De repente ya no me muevo,
mis ansias no responden.
De repente ya no respiro,
mis futuros son de otro hombre.

2009-06-10T20:23:00.002+02:00

Raíces traspasan el mundo.
En la duna el alcornoque
paciente resiste.

Insectos (XI)

2009-05-27T18:37:00.000+02:00

Hoy he visto una araña con bigotes blancos.
Cayó de repente, del magnolio al regazo.
Hoy una araña despertó, atados a un salto,
arquetipos tras un adulto sentenciados.

Escribir poesía de mañana

2009-05-21T16:22:00.001+02:00

Escribir poesía de mañana,
sobreponerme al despertador,
despegar la almohada
del sueño muerto de sueño.

Escribir a deshoras, puedo
acabar desquiciado
por tener que llenar el tiempo
y abusar del lápiz maltratado.

Escribir porque trae premio,
insistir en el dislate,
masticar oro sin quilates,
trabajar como hacen los ingenuos.

Insectos (X)

2009-05-14T20:18:00.001+02:00

Alimentaba piojos con ideas
hasta que quiso vivir entre hombres
y prescindir de sus liendres.

Una Casa

2009-05-10T13:59:00.001+02:00

Quiero una casa.
Una casa no para tener.
No para retener
hombres alabando mis potencias,
mujeres invocando mis gracias.
No para guardar el humo denso del tabaco
detrás de las ventanas,
ni las risas, el vino o las confusiones;
ni los niños, los amores o las desgracias.
No para mantener protegidas las palabras
tras silenciosas puertas atrancadas.
Una casa,
sólo para tener jardín
y cultivar esperanzas.

2009-05-07T14:15:00.001+02:00

No soy un hombre de mundo
Si soy un mundo de hombre

Como flores anárquicas

2009-05-06T16:07:00.002+02:00

Como flores anárquicas
en simétricos jardines
esta alegría desacostumbrada
corrompe la superficie del tedio

Insectos (IX)

2009-05-02T12:20:00.002+02:00

Los niños crucifican libélulas
en los troncos,
la muerte en sus manos
como un juguete,
la risa en sus bocas
como un telón
anticipando a los padres
que fuman distraídos,
apoyados en la ilusión
de ser más fuertes que la muerte.

Insectos (VIII)

2009-04-21T14:39:00.001+02:00

El canto de cuerdas
entorna, párpados de verano,
los plátanos de la avenida.

Caminar de fiera
exhausta. Derrite los pasos
la chicharra con su risa

y adormece la vuelta
del discurrir despacio,
del retornar a la vida.

Presente

2009-04-20T15:41:00.000+02:00

El presente está hambriento.
Encuentro dentelladas en mis recuerdos,
quemaduras en las sonrisas viejas,
olor a cuerpo rendido
y unos labios de metal con voz desmantelada..

El presente no necesita
del niño que solía ser
y me vincula a una inercia
que aborta todos los deseos acurrucados.

Mi presente inaccesible,
cerrado y rígido,
alumno privilegiado del miedo.

Con el pie izquierdo

2009-04-12T12:19:00.002+02:00

no son las nubes en mis ojos
ni el sol en el asfalto
no es la obligación de morir despacio
ni este nacer de nalgas
no soy candidato a premios
objeto de ningún deseo
ni afortunado poseedor de felicidad

se trata de un grillo en jaula digital
de un café grasiento
de una pelusa que se ríe
de un sábado con cuerpo de lunes
de este dolor
de este clamor
de este desorden esquivado
Se trata de la obligación de vivir

Empezó siendo

2009-04-10T12:22:00.000+02:00

Empezó siendo Geisha
antes de aspirar calzar
botas de siete leguas.

Las hormigas se precipitan

2009-04-06T12:48:00.003+02:00

Las hormigas se precipitan
en abismos entre terrones
de tierra reseca. La frontera
del albero con la maleza
marca la división rotunda
entre lo común y lo inexplorado.
Un hombre diminuto muere,
un hombre germinal bosteza,
un mundo ignorante avanza.

Detesto

2009-03-26T21:06:00.001+01:00

detesto
sufrir el hueco de tu derrumbamiento
el cadalso de tus torpezas
como hablas sin decir
como respiras derrochando aire
y comes sin dejar comer
y amas a los ángeles mutilados

detesto
tu suspicacia de halcón burlado
tu media sonrisa arrancada
y la mueca derretida chorreando carcajada abajo

existes en esta órbita sin salida
en la bondad y en la tregua menguando

existes parásito de mi necesidad
parásito de la gula de mis manos
parásito en el final del hombre evaporado