sábado, 22 de noviembre de 2014

No solo de spleen vive el cíborg

Sí, lo reconozco
esto no tiene ni pie ni cabezas 
y aun así: respira

El Autor o perpetrador


nada me haría más feliz que ser devorado por una epopeya
sobre la extinción de la raza humana
sustituida por máquinas de tabaco que canten los nombres
de todos esos muertos al cuadrado
de esos cenizos
pisoteados

Nada me haría más feliz que una masacre sin aspavientos
sonreíd al pajarito pajarracos
tan sencillo como abrir el toril al sol
y todos chamuscados

ser personaje de ciencia ficción: Harrison
elegir mis partes de robot
volver a tener pelo
y oportunidades recién traídas de la lonja
ver como se cultivan lechugas en los estadios
como la gente reza y el papa es una licuadora
ser muy chulo y muy inseguro tras la fachada
tener sexo con todos usando la evidencia del fin del mundo

una cuenta atrás a la que ya nadie prestara atención
coletazos
un perro con el hocico blanco que se apaga
mi pistola láser para cortarme las uñas de los pies
y una secretaria mascando palodú que coja mis encargos
mientras yo en mi despacho me manoseo el alma

nada me haría más feliz
que comenzar justo en ese verso a medio crear
mucho antes de que el exterminio fuera un contrato irrompible
de que las fantasías sirvieran para cicatrizar esta herida rellena
de realidad con tos estentóres y nula consideración

nada me hace más feliz que saberme ese cíborg insensible
vestido de ciudadano que paga sus impuestos
cree en la poesía
y en que algunos buenos se salvarán de la quema



miércoles, 19 de noviembre de 2014

Diccionario del Diablo

ABSURDO
1. adj. El argumento de un oponente. La creencia que, por suerte, no nos fue inculcada.
2. adj. Declaración o creencia manifiestamente incompatible con nuestras opiniones.


Compraba siempre los zapatos varios números más grandes que su insuficiente treinta y cuatro. «Para pisarte mejor», decía.

***

El tercer cerdito convirtió su sólida casa de madera en un secadero de jamones. 
Sus hermanos siguen en paradero desconocido.

***

Cuando ya tenía los labios en carne viva, el príncipe, al inclinarse de nuevo sobre la Bella Roncante, se percató de la caja de Valium sobre la mesilla de noche.

***

«No hay que dar de comer a Cenicienta después de las doce de la noche», le dijo el hada madrina a la madrastra.

El reloj de palacio estaba atrasado diez minutos. Murieron todos.

***

Resulta que Sherezade era contable.

sábado, 15 de noviembre de 2014

el campo ya no es lo que era

en el campo ya no quedan lobos ni amenazas
solo gente de ciudad y sus manazas
en el campo ya no hay flores ni sembrados
solo búhos borrachos y despeluchados
en el campo las abuelas hacen spinning
sus emepetantos con la Pantoja remix
en el campo los niñatos se ponen palote
con el cuatro ge y los grillos deprimidos
por la extinción del cinco jotas
despotrican contra los tuits usurpadores
vienen a pedirme consejo a desesperado
porque ya hasta en el horno del infierno
el pan es congelado y no hay donde huir
porque allá donde llegues no te habrás movido
ni un centímetro ni un soplido ni un carajo
y te toparás en la única calle de tu mentira
con ese regusto a fritanga y adobo
con la peste a humo escapado y pretensiones
con los pendientes y los casos omisos sin resolver
te toparás con la demanda de las ratas
expósitas
sobre la calidad de la mierda hoy en día
y no podrás más que dormir acusado y excusado
desearás el cadalso y el olvido
y no haber nacido a esta vida de no estar
nunca en calma con las prisiones propias
a este tener por cojones que buscar aparcamiento
hasta cuando sueñas con tu pulsera todo incluido

en el campo hoy
solo hay campistas ineptos
mercadillos con todos los quesos
reproducciones made in China de abuelas con mandil
árboles pelados
algún bar decente lleno de los mismos paquetes
de conversación sobre hijos y alijos

en el campo hoy
hace un frío diferente
que no se combate con abrigo



miércoles, 12 de noviembre de 2014

diminutillos

119.

el problema no es el clamor ni el clamar
no es la evidencia o su ausencia
la injusticia vestida de hada madrina
o la procesión de cegueras selectas

el problema esta sucesión de desiertos
poblados de buitres que comen dátiles
y el niño preguntando si queda mucho
cuando no queda nada

y menos que nada queda
                                            ningún niño
 

sábado, 8 de noviembre de 2014

diminutillos

118.

Si tenemos que ser salgamos
fuera
de las historias sobre plumeros.
Seamos
nuevos productos de limpieza,
cuentos
con final abierto hacia lo feliz.

miércoles, 5 de noviembre de 2014

Poética

Todo aquello que te haga en las tripas pensantes
lo que la llave en la cerradura le hace a mis gatos.

***

Ese tren que dicen que solo pasa una vez
pasando todas las veces.

***
estar cabeza abajo en equilibrio
sobre la punta afilada de la aguja
y sentir el momento justo en que traspasa la piel,
la conciencia expandiéndose,
la certeza de poder elegir cualquier dirección para la caída.